MADRE INTIMA

Hay tantas

cosas

que no sabes

de mí,

madre,

que, a veces,

me duelen

tanto

tus manos,

cuando, por ejemplo,

no interrogan

mi pobre cabellera

con el lenguaje

de sus dedos

abuelos,

 

Lo sabes.

 

Tenemos que cambiar

nuestro país,

con sólo nuestras manos.

Desde tus 66 años

me comprendes todavía.

Pero sé que más me quisieras

pleno de quietud en todo esto.

Temes que lleguen y te digan

los compañeros: “Su hijo murió

de madrugada, señora.”

 

Tal vez entenderías mi muerte.

Tal vez sólo tu llanto tibio.

Quién sabe como temblarían

tus ramales más altos.

 

Madre mía,

¡ojalá que yo no tenga

que causarte tanto dolorǃ

 

Pero lo sabes.

 

Tu pecho

no existe

para mí,

porque no tengo

reposo.

 

Y para que no

te duela

más

el hijo que tú

amas,

tengo

que reír,

madre mía,

aun cuando tú sabes

que sufro.

 

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