SUERTE PERRA

Cuando vine al mundo,

en la ciudad

llamada de las cumbres,

eras toda tiniebla

Patria mìa,

Y la bondad humana

era un largo quejido,

ciego y callado.

 

Mis mayores,

graves y tristes

como un paisaje de ceniza,

habìan acostumbrado

su vida al silencio

y no solìan hablar

sino cuando estaban seguros

de estar realmente solos.

 

Yo recuerdo una tarde,

junto al cerezo

que estaba sembrado

en el patio de la vieja casona,

a un tìo mìo, anciano ya,

que lloraba largamente

por la muerte de su perro.

 

Ese dìa, según supe

mucho tiempo después,

habìa muerto en la ciudad

muchas gentes,

asesinadas por el frìo

y el hambre.

 

Pero lo más cercano

que tenìa mi tìo,

según dicen, era su animal,

un perro policìa de tres años,

que siempre anduvo con él

por todas partes.

Mi tìo murió poco después

de la más honda tristeza,

y su dolor ha de haber sido

claro y sincero,

para haberle quemado tan hondo.

 

Yo sólo lo recuerdo

junto al viejo cerezo,

y al llanto cantando

en el árbol de sus ojos.

 

Y cuando supe largo después

que tal dìa habìa muerto

en la ciudad tantas personas,

joven ingenuo que era,

le pregunté a mis tìas,

señoritas y adineradas entonces,

que si el perro valìa más llanto

que tanta gente muerta.

Y me recuerdo de su enfado,

como si yo le hubiera abofeteado

el rostro al recuerdo de su hermano.

 

Durante muchos julios

recordé todo confuso

ese amargo incidente de familia,

y luego después traté de olvidarlo

para todos los siempres.

Y casi hube de lograrlo,

si no es este dìa

en el que leo en un diario,

que un hombre fue matado a golpes

por haberle robado su comida

a un aburguesado perro policìa.

 

Entonces me he dicho

que sigues más tiniebla

que nunca, patria mìa,

y que sin duda por eso,

los hombres con dinero

son tan malos todavìa.

 

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