DURAN TODO EL AÑO

I

Las flores en Berlín

desaparecen 

cuando llega el otoño

ladrando en amarillo.

Algunas

se quedan, valientes

y atrevidas que son,

pero sólo soportan

un poco el frío viento

del invierno.

 

Luego no queda nada,

sino la nieve y la nieve.

 

Arriba, en la memoria

de los hombres,

los colores comienzan

entonces a volverse grises,

y uno daría gustoso

un poco de su larga tristeza

por unos cuantos tulipanes.

 

Así sucede en Berlín

el invierno,

me dices,

y tu mano busca

en mis cabellos

el punto en lucero

que le falta a tu relato

II

¿Nos quedaremos

sin flores mucho tiempo?

pregunto, y por primera vez

en todos estos años

las flores cobran para mí

la importancia que siempre

les estuve negando, sin duda

por estúpido que he sido.

 

Ahora que nevar será la moda

nos quedaremos

mucho tiempo sin flores,

me respondes, y yo me alegro

entonces tanto de tu rostro,

que casi ya no entiendo

la ausencia del pétalo despierto.

 

III.

De pronto me acuchillan

ciegamente tus palabras.

He oído decir, me dices

que la primavera de tu patria

es un suceso eterno y alegre.

 

Herido como estoy, entonces,

de tanta lejanía, contesto

prontamente. Es cierto,

digo, sea el tiempo que sea,

las flores son en mi país

como el hambre: 

duran todo el año.

Y tú sólo respondes: amor,

ponte el abrigo, que sufres

de seguro mucho frío.

 

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