CARCEL DE LA POLICIA

I

La cárcel de policía en mi país

tiene color de gris martirio

y gris invierno.

El llanto

ha sonado contra el tiempo

y contra el odio

en sus muros,

extendidos junto al dolor del pueblo.

 

Es una frontera de espinas venenosas

El hombre del pueblo

sabe

y se rebela contra ella,

porque ahí

durante muchos años,

se agolpó la voz del pobre

se torturó la flor de su sueño,

y se levantó con el orgullo

del verdugo,

una sola estatura de lamentos

y de lirios amargos.

 

La cárcel de la policía en mi país

es verdaderamente tenebrosa.

 

Ahí se rompió

la continuidad de tantas esperanzas.

Ahí murieron muchos hombres

guardando en el cuenco dulce

de sus manos,

la ausencia del pan y de los hijos.

Ellos murieron en su línea

apretando en su delirio por tortura

el paisaje de una mazorca calurosa

y pensando en los pájaros

que vuelan

libremente por el aire azul

de Guatemala.

 

II

¡Ah... qué doloroso

es tener que hablar de todo esto!

 

Pero la cárcel de policía

en mi país,

invade los terrenos

de la risa

cristalina,

eleva su mano

de hiedra aterradora

al corazón

del viento

y nos enturbia

el diálogo limpio con la vida.

Por eso el pueblo

sabe

que su color es gris

y es demasiado triste.

 

III

Por eso los niños huyen de los policías

y los acusan con su miedo sencillo.

 

Por eso el pueblo la señala

y escupe de odio contra ella.

 

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