AUN BAJO LA AMARGURA

Al fondo de la noche

bajan los pasos y se van.

 

Cavilosas tinieblas los rodean.

Calles. Borrachos. Edificios.

Alguien que huye de sí mismo.

Una botella rota, sangrando.

Un papel viudo gira en una esquina.

Un librepensador se orina sobre el césped,

donde mañana jugarán los niños bien,

junto al rocío.

 

Algo rechina a lo lejos, hierros oscuro, genital.

Asfalto y piedras ciegas, aire dormido,

oscuridad, frio, policías, frio, más policías.

De nuevo policías, soldados. Otra vez policías.

Las estadísticas dicen: por cada 80 mil judiciales

hay un doctor en Guatemala.

 

Comprended entonces, la pobreza de mi país,

y mi dolor y la angustia de todos.

Si cuando digo: ¡Pan!

me dicen:

¡calla!,

y cuando digo: ¡Libertad!

me dicen:

¡muere!

Pero no callo ni muero.

Vivo

y

lucho. Y eso enloquece

a los que mandan en mi país.

Porque si vivo,

lucho,

y si lucho,

contribuyo al amanecer.

Y de esta manera nace la victoria

Aun en las horas más amargas.

 

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