LOS ALBAŃILES

I

Desde

los edificios altos

una canción de mi país

abre su pecho y desemboca

al viento su ráfaga de albañiles

para decirle al universo musical

que no ha muerto la esperanza

en el corazón de los obreros…

 

La mirada azul del viento

alumbra cotidianamente los rostros

de los sencillos albañiles compañeros,

que empujan la canción de mi país

hacia la inmensa flor de la sonrisa

que los espacios mantienen encendida.

 

Los albañiles que en la tierra lloran,

en la boca del viento se sonríen…

 

II

 

Amo la estatura de aire enamorado

que los albañiles andan portando

debajo de sus ropas remendadas.

Amo la frente que choca contra el suelo

sin saber ni cómo ni dónde ni por qué

ni en qué minuto fatal se quiebra el grito

sobre la engusanada conciencia del patrono,

ni por qué cuando los albañiles fallecen

hay un peregrinación de pájaros enlutados

hacia el rostro cipresal del cementerio,

ni el motivo atroz de condenar al pobre

a ser el perenne perro de los ricos.

Y odio en furia indetenible, feroz,

que se pretende amaestrar al hombre

sólo porque es pobre y tiene hambre

y trabaja de albañil en donde sea

por unos pocos centavos miserables.

Y odio al tiempo que nos muerde duro,

porque hay días terriblemente amargos,

días nacidos más allá del llanto,

días de malos y negros sentimientos,

días que caen con los albañiles

desde el ultimo piso de su vida

hasta el tacto fúnebre de la muerte.

allí es donde mi esqueleto juega

una partida original y dolorosa,

porque es mi frente la que choca

contra la apretada lagrima del asfalto

los utlimos trinos de mi sangre…

 

III

 

Sin embargo, yo os digo, albañiles,

aéreos compañeros de los astros,

padres que coronan de ternura

la parte alta de los edificios,

que pronto sabréis que se siente

cuando se crece entre jardines.

 

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